lanadayyo

Y las nulas omisiones concebidas otra vez, puesto que esta no sería voz para decirlo, ésta no sería voz para crearlo, ésta no sería voz para reconfigurarlo, esta no sería voz para el inerte…pARA el propicio, para el único e inacagtable sin fínal…
Esta no sería voz, pues el camionaba y en su camino, los colores y las vidas se transfiguraban, pudieren ser animales desacostumbrados a las rocas de Sísisfo, pudieren ser entes deformes construyuendo una utopía rreal, surreal…Pudieren ser los tipos fantasmáticos que en todo silencio concebimos, fuera del Gran Libro Universal,
Como Iblis, fuera del Universo, fuera de la frustración, fueradel silencio, allí donde el silencio se torna más hoondo…El ciriaco caminaba en uno de sus avatares concibió su desierto a las orillas impenetrables y nunca cartografiadas de los montes sin dios ni amo… El Ciríaco solo se enciuentraba aterido a una lengua de dolor, al recuerdo exacto de su otra vida, postuma a toda trasmigracióon…Todo era y todo podía volver a ser y a reconsiderarse…Todo era y toda, tal vez podría laguna vez ser…Si es que acaso no se concebía como tal…Las flores caen de una carcasa rosa…Y la vida se torna inutilomente gris…No hay color, Ciríaco, enfrentate a la percepción sin color, y no hay espacio ni tiempo, concibe la totalidad simultanea y alterna y perdido en el nunca lugar…Y sin embargo el seguía, sin ilusión ni alusión alguna…El seguía, en alguna orilla-rincón –serpiente…el universo decaía, las voces se repet{ían infinitamente sin significado ni candor…Y todo volvía a ser…El Círiaco solo veía y se p´reguntaba como , como sería el mísmo, a pesar de todo…Y a PESAR DE nADA como el podría ser….
Como dejaría de ser….Las arañas del antiverso sen encuentran completamente destruidas…EL mundo acaba con plafones y metales y concreto vueltos humo…
SIndicos de cartago…Nunca más pódrán vivir, pues vuestra esquizofrenia tildadba lo que era o no podría ser…
Y el DC iliaco cmina por el pasto que no es pasto, que es una deforme y halabueña sublimación de un tapiz…
Se mostraba incoloro, despyués como desextrumento de banda solaza
Despuyes
Despys
Ya no se mostraba….El círiaco se escondio en una montaña
Empezad a buscarlo.
EL Ciriaco se encontgro en una cueva..---Y no, no hablo como Ubu Rey, no ,no
No habló como autótctono del sitio sin mundo…Del sitio con vida , con mundo propio…
No fue un guiñapo de AsPleon…Ni la pleamar tan querido, adolecida y cosmoviirtuada….
¿No recordará acaso al Cosmos de cuando sus cribio su unidad?
¿Y quien le habla , quien le escucha, quien le ensalza, acaso es un guardian de la ultima presencia de lanónimo surrealista diseminador?
Todos somos el anónimo surrelizante
No entiende la supina hediondez de las mirillas en edulc osusión a soslayarse,
Sostenerese antenas, que no plasmapleon…No…El Ciriaco todavía se lenvanta y ahora no se ve, pues se conoce que se está el viendo.

En dicha vista que la voz no podrá narrar ni concebir…Los cuadros de cHIRICO, y de Tolousse Lautrec, y los cuadros de Azdmanz Nolinkas, y los cuadros de Kandinsky y los prerrafaelinos se entrecruzan en una imagen sólida, un tótem insoñado , un anual inmutante…Un efluvio de uppers desmañados… Y de solzovfvt involucrados…
Un efluvio de toda la vida, donde antes hubiera vida, en los seres reales, irreales que la ilusipon no se permitía constreñir…
No , la ilusión no mandaba ni se enviaba al limbo….La ilusión poseía un juicio categorico innata que decía :TODO PUEDE SER, todo sea, todo es….
Sin impedimento más allá del género unitario de toda pleonastia….De toda insublización de sostenidos Vacuidades….
No era un mundo más allá…Sóplo el ciríaco veía los númjenes.espejo plasma, donde bien podría ser el, bien podría ser ellos, bien podría ser todos y suspirar ante una gardenia…Donde podría sobrellevar los intentos y los suicidios de un cuerpo ajeno a su funcionar y de una opción imprescindible ineluctable a desempeñar…
El Ciriaco, bien podría ser, pero no era….
El Ciríaco, nunca pudo ser, y no fue….
La vida no es lo que pareced, pues la existencia es mas que la existencia, el mundo no ha de acabar, es más No Existe Ya.

Sin embargo sus paseos filovegetarianos no restaban en el panteón…Sucedían al arma del suc-cesp….Al trino del jaguar en una llanura desértica y antártiuda, al color nova de los solsticios por volver…El Ciriaco solo suspiraba, tenia ante si su infinidad de castillos sin mundo, su infinidad de tierras en donde los cadáveres contenían el elixir, y donde los vivos anudaban sus huesos para cumplir la sintaxis destruida….
Como infnidad de dios entre la hormay el dios para suplir la remanencia
En el instante supremo del Nunca Es.

Que otra voz sea ul,timada, sea necesaria, es lo ultimo que al ciriaco podría pasarla
No todas las voces son iguales, no todos somos ciríacos, no todos coexistimos con las pervivencias de tehido vital , no todos somos…En estos cielos abiertos yt demacrados…
Quien sabría que es lo que queda que és?QuIEN Sabría quien es su vida, que es su vida, que es su cuerpo, que es su revolución inercial? No la misma voz la que os habla, otra voz
Al mismo estilo que toda voz
Eun lugar, en un silencio, en una metralla, en una erosión delsentido y de la sublimidad…
Buena sea la voz qu7e se encuentra en los limbos …
Buena sea la voz que escuchan los angeles
Buena sea la voz que todavía podemos proponer….
Donde, donde será….Aquí donde los No, concurrimos…Y nos vayamos de silencio y estupefacción…Y nos reímos al compás del infarto y el sublime horizonte de piel….
Donde vemos la videa, si, solo aquí….Es lo mismo, el lugar sin espacio
El tiempo sn luna bisagra
Involución con supremo elixir sin tiempo…Entre los rincones pase un sonidLo sin levadura…Una hoja siniestra por el sol….Un gutural quejido de repulsor vidriado…
Un esquilmado Dartañan socorriendo al Jamás…Una vida sin metáforas…Dejad que por aquí pase, que yo no os cuento de nada…Ni el Ciriaco tambien, que nadie os cuenta de nada….Todo no es…Dichas utopías y falacias ya han pasado a otra existencia….Solo nos vemos y no existimos….Como nos hemos visto desde la eternidad…Como nos hemos visto desde el Jamás y sus reverberancias ocultas en un cieno que no tiene lugar….
La vida del No lugar, desde la era en que el OO empezo, desde la no era que nunca culmino al ser un inicio un NofIN….nO siLENCIO…No réquiem
Al ser su historia unlanzallamas sin artefacto
Una luz sin sol
Un día sin etern
Como os dije antes, el día no exístia, la noche un cúmulo de escaleras sin mástropos que
Una pleonia al sentido.

La siguiente voz no os hablará…No os dirá NADA…llA SIGUEINTE voz solo es vuestra voz, tal vez no podráIs escucharla, pues, sencillamente No existe….

Ni siquiera en tanto un reflejo…Ni siquiera en tanto una imagen desotivada y sin ilusiones y sin cuerpo…Ni siquiera una voz sin cuerpo…
No lo oís, no lo óis’
Y que voz posee un cuerpo? Y que cuerpo posee un fantasma, y que fantasma no posee una voz?
Una risa se subyuga al lento intento del extasis….Todo es más, todo es ya….

Jean Baptiste de Llully se sigue convirtiendo en un existente, no impota que ilusiones haga a un lado, el sigue existiendo le el seguira existiendo, el seguirá siendo, el volverá a ser, dent4ro de todas las máscaras que lo resguardan..DDentrode todas las ilusiones que los contemplan…
DdENTRO XDDE TODOS LOS TIEMPOS EN QUE DE SUYO TIEMPO CONSAGRÓ LA MUERTE A SU SER…y SU SER A LA ILUSIÓN SIN MUERTE
El SOLO BAILABA PARA SÍ MÍSMO, PARA CONSAGRAR LA 9po8s90jes q8e jad9e ‘0rdra consagraba con 0tras 9po8s90jes q8e jad9e ‘0rdría decir ni negar….El seguía vivo, y el amor lo recitaba y el estigma lo provocab a…Podría ser enemigo e sus amos, podría acaso concebirse como un individuo atado al tener todos los placeres?Nuestro amigo bailaba…Bailaba, una y otra vez…Que dios no lo vería bailar que acabó con el baile? Los humanos fueron incapaces de hacerlo.El cuerpo desapareció ante el pleonplasma…EL cuerpo ya no existe.Adios Llully, requiestatr in peace
Aunque siendo fantasma su sentido anterior no existe…Asolo existe, y en todo lugar
Lo que esw, lo que debe de exisetir.---La muerte
El otro decálogo de la Vida…Solo una voz ronca, neutra,. Muda
Solo que no es….Y el ciriaco proseguía en su camino viendo como las espadas tronaban, viendo como las voces se identificaban y orinaban en un hospital de las voces…
Las voces sin cuerpo sin materia ni existe4ndcia
Los no-ecosistemas de la t4rannsrrealidad…
Donde estoy? Me oís? Siendo donde estáis, como estoy con vosotros?
Y estáis ustedes acaso?E ste es un punto sin complicidades
Aquel vuestro abyecto conocer de la realidad,,,
Solo una, solo unica, solo descontextuada…Solo falsa
Solo vasta
Solo vacía….

Bajo un puente el ciríaco deambula, lo han azaetado numerosos bichos…El Ciriaco se aguarda, sa be que en algun momento vendrá, no desea seguir viendo los cuarteles y las arcologías que en sus ojos guardo, solo desea oler, sentir, y, tal vez volver a pensar,,,

Y EN ESTE MOMENTO SEGUIMOS, EN ESTE MOMENTO EN EL QUE NO HA MOMENTO NI VIDA NI ILUSIÓN NI DISPARIDAD NI SINIESTRO

Los días han quedado atr.

as cuando la conciencia fue destruída por el gran cometa caído desde el No-lugar…
Hola, existo, suplican las voces aún a pesar de la cacofonía que sólo se consigue y se hace al No Existir…
Dias sin cuerpo, mundos descastados aún…
El resto de los días no serán, hoy hemos degollado al sol…
Y el entorno se tornó expectante, todavía, todavía aún….