No era la vida, no era la lusión, no era lo que poríoa ser….No podría ser lo q8ue aún no era….Sólo era virtualidad material
la existencia de los inexistentes
es0er
es que como escribo en la oscuridad
no creo todo lo que pasa
y no no estoy encerrado en mí mísmo
aunque como podría no estarlo¡?
Ciriaco> A quien le hablo?
quienes me escuchan?
Quien es el que les habla, por que les habla, que les dice, que les deja
Ciriaco> de decir, que le dejan de oir?

Pot que son, por que dejan de se¡
Por que hayan sido ,
Por que volverán a ser
Porque volver a empezar lo visto, lo oído, lo vivido
Porque si no hay razón que sustente la repetición en el universo
No hay razón para el pleonasmo clonado una y otra vez sin
Sujeción al original en un grito mudo
Ahuyentado de los para-seres
La existencia es mas que la existencia
En un universo no creado
Donde no haya destrucciones ni creaciones ni inspiraciones
No> hacia donde ir?
Hacia X o hacia al mismo lugar?
Pero todo era un sueño confundido
de lo que vendria
de lo que seria

de lo que dejaria de ser
y quien era?
que era?¡
qye era¡
solo buscando una verdad,
una belleza
por morir en dos ocasiones
hacia donde ir?
Hacia mexicalpan de las garnachas o al mismo lugar?
Pero todo era un sueño confundido
[de lo que vendria
de lo que seria
de lo que dejaria de ser
un equivalente clonado
de otro tipo de constitución
no el original, no la copia
una reproducción identica sin identidad con el original
mas que en la estructura
pero no en el trasfond
no en el ente mísmo por sí
por si es otra cosa
y eso somos
otra cosa que nosotros mismos
ya no un yo, ya no un otro
otra cosa que sí
no es el ente en s´´i
y que es el ente en sí?
que es la mente?
Que es la conciencia que tenemos?
No es acaso lo que somos¡¡?
Oirqye sinis ki qye sinism bi kis que nos dicen que somos
no las voces y percepciones que nos dicen que somos
platon en los círculos de la demasía coprofiliaria
y sin embargo nuestro ente externo nos dice que somos
y al mismo tiempo que nuestro yo interno nos dice que somos
y que somos, la ideologia que nos repetimos-reproducimos como palabras, en primer lugar-
o solo la vida del cuerpo
que es traducida a la conciencias
por infinitos nodos extraños
pero asumidos como un cancer propio
como desasumir ese cancer y alcanzar la eterna vida del momento?
Como, pensando , no pensando, siendo, no siendo, entendiendo, no entendiendo....?
Hay acaso alguna diferencia entre todo ello?¡
¿El crimen perfecto del quehablaba Jean Baudrillard??
Y que es la desaparición de la realidad cuando ésta no ha existido, no no ha existido
Mas que las ánimas en un dudoso recipien te de alcanfor
De reveses
De ilusiones anhedonicas
De la vida que volvio
De la vida que será
De todo lo que ya no es
Los recuerdos son existencia¡¡
Las voces son existencia?
Las ilusiones son portavoces de la ilumnacion]?
Donde se encuentra el satori del desenecuentro aproximado?
o sabemos que es
habra más
de lo que hubo jamásw
donde no huba más
NADA
………………….y
alguna manera narrado
desde algo o alguien
desde un punto o un lugar
secuenta
un mundo-no mundo
una ilusión-transrreal
Sstamos aaqui +
O en NINGUN lugar
La ilusión de las ilusiones desaparecidas
La ilusión del concluso nunca real

Y el Ciriaco cantaba, una y otra vez alrededor deaquello que veís
Pero que neciamente no véis
Que sería aquello?Solo el Ciriaco lo sabría o lo dejaría de conocer
Solo el no existía y sabía que no existía.Era el único sin propiedad.
El único desolado.El único vivo.El único en vacío.La unicidad entre campos
De amapolas brillantes , perdido vislumbrado entre flores azul susurrantes de pasión, de vida,,,,De congojas
No sabe y no sabría….Ysin embargo, tal como lo véis , el camino sigue…Impracticable, interminable…Insostenible.El camino aún no lo recorre, pero ya lo ha llevado….Ante las víctimas del no lugar…Ante los insolados tremendos, en horizontes no creados…
La luna se encontra rozagante, tal vez no sea un pleasmo…Tal vez sea tan solo una fusión desfiguración…Un talento para continuar con la construcción, de lo que sea que se vaya a construir, una reunión humeante, airada, centrifugazda entre espejos humeantes y figuras metahumanas…
Una risa al parecer en el suelo de vapor.
El Cr´riaco se volvía a reflejar…
Y se veia y se soñaba como todo lo que había de ser---
Esas dunas, son mis hogares, o serán mis entrañas? No las logro ver aun, como bajar hacia ellas, como verlas, como sentirlas….?Esttoy acaso donde estoy? Sin un reflejo, es el ser ser¡? O qu e sería?

Y el Ciriaco callaba.
Y del silencio escurrian soles…soles agridulces, bermejos y enterrados en lo más profundo de su ente…Soles de amapola destripada…Soles muertos como la muerte vacía , olvidada ante el ensayo del pleón…Soles …desolados….
Y UN grito se escucha….Y TODO CALLARÁ
Pues sus alaridos seran solo replicas de todo aquello que infiere el no ser----

Todo se veía y sin embargo el ciríaco segu+ia callando, unos héroes y unos infinitos, unos estudiantes sin Nombre ante eñ ásabamn. B ajo su arbol , bajo su incdendio…
Y dentro de las cabidades desconstructivas de un diamante en girasol veía cuadros, imágenes en ventanales seniles que mostraban efectos de trepidatorios de lo que su vida fue, una vez, o será o nunca hubo sido…
SU vida ya no és,….Que más dán imágenes de lop propio y lo transgresor?
Los idolos mucha tiempo ha enterrados, los eidolones redescubiertos con crisol de plasma, mucho tiempo ha olvidados…Todo eso el lo veía, tal y como los augures de la naturaleza en soledad y descripición de indolencias…Insolución al vacío

Y la músca corre muy lentamente, tan lentamente como el siniestro sintagma de los Nuncas Más Ser…

Y la música para y la música se desconcierta, y la música se inicia…